Abattoir
Alguna vez agarras mis ojos
como fruta salvaje de los árboles
que para nosotros fructificaron en pistas umbrías;
enciendo este pitillo
y aspiro bastante del humo de la poesía.
Nadie me espera
excepto el lápiz nomás.
La rutina es una forma de santidad
pero no para todos.
Capra Black
Por odas enterrados
Usurpados –
Con frecuencia los veo barrer
Las avenidas que yo solía avizorar
Dentro de aquellos ojos –
Pero ahora debo callar de nuevo
Y quizás se confirme el error de aquel
Oráculo que hablaba de algo que mostraba
La televisión –
Árboles que hablaron mientras dormían
Con el sueño de la curiosidad de sus voces.
Lejos de ciudades que conocí
De inexpresables canteras
Sobre las que la luna tallaba la forma de un
Buda;
El silencio
Dicen (¡!)
Se aparece cual equilibrista
Y desde abajo enormes troncos
De los árboles de la Muerte florecen
En cada movimiento.
Bebo por tanto de tu vaso
Como el muerto de tu alma.
La sonrisa del cráneo muerto
Los poemas del mundo
Necesitan espacio
Para mis palabras.
Solo oro merecen
Los troqueles de los mendigos.
Por muchas lágrimas que derrames
No se te caerán los ojos.
En el poema la locura de los órganos me conduce
El relámpago de la respiración que hace lastre.
Y el estremecimiento.
Primer rostro el vacío.
No nací mucho todavía.
[2001-2003]
Traducción por Mario Domínguez Parra
